TURISMO DE BORRACHERA Y BUTIFARRA

La costa catalana tiene esas cosas, cosas que cuando la crisis aprieta, o deja de apretar, por aquello de la pela, se convierte en el oasis de la desesperación de las carteras y tiene que recurrir a llevar a sus hoteles, hostales y pensiones a lo más granado de la sociedad europea, es decir, a los borrachetes, juerguistas y vandalitos hijos de Albión. Esos que, cuando traspasan la línea de sus fronteras, se piensan que el mundo es suyo y hacen que Cataluña (en esta ocasión añadida a España), sea el campo de desfogue de las juventudes alemanas, belgas, noruegas, inglesas... todo vale con tal de llenar la hucha.... vergonzoso.

Son fivagaciones de la Semana Santa, de días de procesión, torrijas, limonada y claveles reventones.

Cosas que, para alguien que ha tratado de analizar etnográficamente este tipo de cosas, comienzan a escapársele.

Comienza a perderse entre la devoción de los unos y el espectáculo de los otros, y la católica iglesia, siempre respetuosa con todas sus señales divinas, se pierde en un monte de olivos, sin llegar a saber donde está el principio y el fin.

La Semana Santa, lejos de la devoción popular, otrora obligatoria, se ha convertido en un auténtico espectáculo. La devoción ha dejado paso a la sensación de protagonismo, a la procesión de vehículos camino de las playas y a muchas cosas más.

El paro sube, por mucho que le pese al Gobierno de la nación, que lo sigue negando, aunque la crisis, esa que nos aprieta por el pescuezo, a unos más que a otros, como siempre pasa, en estos días deja de ser crisis por aquello de "hay que olvidar los malos ratos".

Los hoteles a punto de reventar, como las estaciones de esquí y las playas de Levante. Los trenes en huelga, reinvidicativa claro está. (Hace unos años escuché a un dirigente sindical decir aquello de que las huelgas eran reinvidicaciones de los trabajadores, y que si se convocaban en fechas claves no era para molestar al ciudadano, sino para hacerle partícipe de los problemas de los otros).

Son divagaciones. Divagaciones que ni arreglarán, ni pretenden arreglar el mundo. Pero que, claro está, son para ponerse a pensar. Y es que luego nos quejamos, de que los borrachos invaden las playas, de que el tráfico invade las carreteras, de que...

En fin...

HERENCIAS FAMILIARES NO DECLARADAS

Don Jaime Matas tiene la misma suerte que aquél otro, que con una ferretería, a base de vender tornillos al peso, se hizo rico.
A don Jaime Matas la riqueza le ha venido de una manera inesperada, a través de herencias familiares no declaradas.
Desde luego es un arte nuevo, ese del trapicheo, el de confundir al espectador de la vida política española, vamos, al currito de turno, para decirle que la persona a la que voto para representarle, metió la mano en la hucha, rompió el cerdito y se quedó con la calderilla.
Se habían escuchado multitud de justificaciones a la hora de justificar el enriquecimiento ilegal, vamos, la astilla, el palo, el rebote, como queramos llamar a esas corruptelas que a través de los cargos políticos ponen piso en el centro, chalet en la sierra, apartamento en la plaza y bungalow en el Caribe.
En fin, la santa mano de Dios, esa en la que tanto creen estas buenas gentes que con una mano se lo llevan y con la otra se santiguan, les juzgue, pero bien, no con ese perdón de la oración y la compasión, vamos, entre rejas, previo reintegro de lo extraviado (presuntamente).
La santa mano de Dios, no la de Maradona, que por ahí es ya otro cantar, que al señor don Juan La Puerta, como lo recibieron en uno de esos países del Africa Tropical, parece que se le ha ido la pinza y ha hecho unas declaraciones de escándalo vergonzoso, dicen que, como Felipe González o como Aznar, podía haber salido por la puerta grande de su club y va a salir de tapadillo por no se qué de un quíteme allá esas pelotas, o votos o cargos o independentismos, porque nunca se sabe, que aquí cada cual coloca la pelota donde puede. La Puerta en un rival, por lo visto, que ha dejado de serlo. Aznar le tira un penalti a Chaves, y Chaves de rebote dicen eso de “me están tocando las…”
¡Hay don Jaime Matas! Ni imaginarse puede el dolor que me causan sus sentimientos. Por que ya se tienen que haber muerto familiares para alcanzar la suma de lo (presuntamente) extraviado.
Alguien, a eso de las tantas de la noche, mientras llovía sobre Madrid y el agua golpeaba los cristales cuando estaba a punto de quedarme dormido, como eran horas de adultos soltó un “para darle dos hostias”.
No me quedó claro a quien, si a Aznar, a Felipe, a Jaume, a Joan….
Lo acabo de recordar.
Herencias familiares no declaradas. Si es que hoy las ciencias adelantan que es una barbaridad….
Y lo que estudian los abogados para justificar lo injustificable de sus defendidos. ¡Joder qué tropa!

EL DEBATE DE LA NACION

Terminado el puente, uno de tantos de los que han de venir en tiempos venideros, España se debate entre el si y el no. Entre el si a la Esteban o el no a la Campanario. La buena y la mala del panorama nacional. Las dos hembras que, gracias a sus femeninas virtudes conquistadoras del torero, se han convertido en el referente nacional a la hora de discernir cuales son los grandes problemas en los que una España en crisis se irrita, a través de la vena a punto de explotar de la prensa rosa, de una parte, y de la otra a través de las páginas del colorín de las revistas que, en la cola del paro, leen las mujeres que sueñan con un trabajo digno con el que mantener sus casas y, al mismo tiempo, se ilustran con los problemas ajenos para evadirse de los propios.
Y es que los cuernos siempre han dado mucho juego, por mucho que le pese a Cataluña. Los cuernos de la Esteban, de la Campanario, de Espartado, y hasta de toda la saga de los Ordoñez-Dominguín, etc. ect.
Contaba, mejor, escribía Jovellanos en sus cartas, que el pueblo necesita diversión, que tras una jornada de trabajo, tras meses de trabajo, tras años de trabajo, el pueblo necesitaba unos días e solaz en los que distraer la mente con algo más que pensar en el diario devenir de la suerte. No podía imaginarse don Melchor Gaspar que, pasados un par de siglos de que escribiese aquello en sus cartas e informes al rey, el pueblo llegase a divertirse, a solazarse, con los problemas matrimoniales de la Esteban y la Campanario. De personas que, como la Esteban y la Campanario, se convierten, ¡oh lástima de las privilegiadas lectoras de revistillas del corazón! en la referente lectura de algunas, a veces, de muchas casas.
Amplio ejemplo cultural el de una España que despide a sus grandes escritores, ensalza a los delincuentes a ritmo de copla y, a través de la televisión, que siempre es un libro abierto, abre paso a la juventud que, por aquello de que la enseñanza es gratuita, sueña con ser famoso, ganar dinero fácil a consta de cualquier cosa y, si se da el caso, arrimarse al famosillo de turno para ver lo que sale.
¿Para qué buscar futuro mientras existan los grandes ejemplos que se nos muestran a diario como los verdaderos problemas nacionales? Los cuernos de la Esteban y la Campanario (presunta defraudadora de hacienda y de la Seguridad Social, por cierto), son página prioritaria.
El per andaluz también. Por cierto, ¿por qué no extender el per andaluz a los campos de Castilla? ¿Es que únicamente hay paro en Andalucía?
Señor, señor…
Mañana, Paradores Nacionales, da de comer gratis a todo el que vaya, incluido Messi, que bien que se gana su salario a golpe de gol. ¡Manda pelotas! y los del Madrid que ya cantaban victoria porque le dolían las muelas. ¡Pues menos mal que solo tenía dolor de muelas!

PRESIDENTE ROLDAN

Hace ya unos años, tantos que el mundo casi se olvidó de la cuestión, en los que sucedieron algunas cosas curiosas:
Un director general de la guardia civil engañó a toda una nación, se hizo pasar por lo que no era, y alcanzó los más altos grados y honores y, además, se hizo rico.
No fue el único.
Eran los años en los que la corrupción política alcanzó la cima. Ahora también hay corrupción, de esa de guante blanco, pero ya es como si nos hubiésemos acostumbrado a que algunos políticos, sobre todo municipales, una vez sentados en la poltrona se dediquen, en lugar de a gobernar, a llenarse los bolsillos con billetes de quinientos euros. Luego se convierten en figuras mediáticas y tienen a su alrededor al coro de cantagallos que se los llevan a los programas de la tele para ensalzarlos y poder continuar viviendo del cuento, los unos y los otros.
Aquellos años en los que, desde una ferretería o una dirección general cualquiera podía hacerse multimillonario han pasado, al parecer, a la historia. El presidente del Gobierno de la época se enteró por la prensa de lo que estaba sucediendo y, cuando sucedió que se descubrió al impostor, este se largó con sus maletas repletas de dinero.
La vida de Luis Roldán, al parecer libre desde hoy, puesto que ya ha cumplido su pena, seguro que llenará a partir de hoy decenas de programas basura en las teles. Lo mismo ahora va y cuenta donde dejó las miguitas del dinero. Dicen que está arruinado, aunque nadie lo crea.
El famoso Dioni, al que, desde su salto a la fama tras el robo del furgón de la pasta, abrió la veda para el ensalzamiento al delincuente de guante blanco. Y tenemos unas cuantas figuras.
Hoy Luis Roldán ya es un hombre libre, y una víctima, seguro, de las circunstancias de la época. Seguro que se nos vende como un pobre inocente, jubilado y arruinado.
Suerte que, al menos, es presidente, aunque sea de su comunidad de vecinos. Lo que muchos nos preguntamos sin encontrar respuesta, es qué hizo con todo el dinero que se llevó, con los apartamentos que se compró, con… Seguro que, de aquello, algo le queda.
Es lo que tiene el robo de guante blanco. Te lo llevas crudo, pasas cuatro días en la cárcel y tienes toda la vida por delante para disfrutar el fruto de la cosecha.
Algo debe de estar mal en la justicia.

ARRIMANDO EL HOMBRO

Cada vez que María Teresa Fernández de la Vega se asoma a la pequeña pantalla con cara de mala uva es para echarse a temblar.
A la vice le dan un micrófono en época de crisis, le achucha a la oposición, le hablan del paro, de que baja la bolsa y de un ciento de pequeñas menudencias más y se le arruga el ceño.
Tiene María Teresa Fernández de la Vega una gran virtud, mejor, dos. La una que, aunque parezca mentira, aparenta ir siempre con la verdad por delante. La segunda, que es la única persona en el Gobierno de Rodríguez Zapatero que, ante las difíciles circunstancias de cada momento, sale a dar la cara.
Ha estado, y suele estar en los momentos y sitios en los que debería de estar su jefe, pero está ella, que para eso es la segunda y si alguien aparece dando tortas mejor que las reciba quien está en la puerta. Rodríguez Zapatero se esconde, no se si seguirá estando la bodeguilla (la de en medio no, la de la Moncloa), si existe seguro que se mete en ella.
A Rodríguez Zapatero le van a pegar fuego el próximo viernes. Su figura va a arder entre el jolgorio popular valenciano, convertido en un Pinocho sonriente, mientras María Teresa aparece en la televisión revestida de toda la autoridad gubernamental para decir una vez más, y van…., aquello de “qué arrimen el hombro”.
Hombre, María Teresa, el hombro lo arrima cualquiera. Lo malo del asunto es que, en circunstancias semejantes, si vosotros hubieseis estado en la oposición en este caso haríais lo mismo, echar leña al fuego de la falla en la que, con toda la satisfacción valenciana, seguro que incluida la alegría de Rita Barberá, arderá valencia. Qué también tiene bemoles que, en tiempos de crisis, se gasten esos dinerales en… fuego. Supongo que todo tendrá su por qué. Aunque yo no lo entienda.
A María Teresa le pasa otra cosa más. Critica y pone mala cara a quienes no son de su partido. No la he escuchado decir nada sobre lo ocurrido en Cataluña, claro que allí están parte de los suyos a expensas de lo que digan los que no son suyos pero que gracias a ellos los suyos pueden gobernar un país que, de no estar pegado a España por la raya de Aragón y unido a Madrid por la general de Guadalajara, el mundo lo consideraría tercermundista.
En fin, esperemos que no llueva para el viernes, aunque estoy seguro de una cosa, si María Teresa pudiese, sorbo a sorbo y trago a trago, aunque fuese transportándola en botijos, María Teresa se llevaría agua del Tajo para apagar el fuego de la falla en la que arderá el ninot apinochado de su jefe.
Si es por eso, porque no se lleven el agua del Tajo para apagar ese tipo de fuegos, que cuenten conmigo a la hora de arrimar el hombro.

Y los franceses no os quejéis, que han puesto al Sarkocy subido a la torre para que le llegue a la barbilla a la Brunni. ¡Cósas que pasan!

DESDE MI BALCON

Recuerdo aquella canción de Cecilia que se titulaba lo mismo que esta entrada, cuando doña Estefaldina miraba a través de su balcón el movimiento de su pueblo.
Hoy Madrid amaneció con esa deslumbrante luz de los días espléndidos, y parece que la primavera se quiere abrir camino empujando los fríos invernales que en el día de ayer, por el macizo del Ocejón empujaban nuestras capas castellanas y nos envolvía con esa frescura que sólo las sierras altas de Guadalajara saben, o quieren, dar.
Desde aquellas alturas Guadalajara se tendía igual que siempre, con esa dulzura de la jara que quiere florecer y las nieves no dejan. El Ocejón con suj pico nevado, lo mismo que las sierras de Ranas, del Bulejo, y al fondo el Santo Alto Rey de la Majestad.
Las calles de Tamajón se vestían de luz, y de frescor las laderas por las que se estiran los enebros. Nos oscurió en Almiruete, como si de un embrujo de esos se tratase. Un embrujo en el que mascaritas y botargas nos envolvieron entre la tierra color de la sangre reseca y la pizarra agarrada a los paredones de las casas, por entre las calles de En medio y de Atienza, al borde de lo que ya son tierras de Ayllón.
Hoy Madrid apunta nuevas luces. La primavera se abre paso y, como siempre sucede, cuando Madrid se viste con la gala de los colores abrileños, la plaza, esa que se avista desde mi balcón, se llena de vida.
¿Qué tendrán los días claros de este Madrid de incógnitas y luces radiantes? La historia de Narrillos del Alamo avanza, me gusta ese lanzarse a la piscina de la documentación y el papeleo en buscar de encontrar el hilo que va desmadejando las hebras.

LA SOMBRA DE MIGUEL DELIBES ES ALARGADA

LAS PALOMAS SE JUBILAN

Leer la noticia y lanzarse a la curiosidad del contenido es todo uno. Si, las palomas se jubilan. El Ejército español pasa a la reserva definitiva su ejército de palomas mensajeras. Las jubila.
Muy pocos saben, o sabíamos, Guadalajara en todas partes, que la sección de palomas mensajeras en el ejército español tuvo su primera base en la capital alcarreña. Así fue. Guadalajara aporta, demás de miel, muchas cosas más a la historia patria.
Fueron un elemento muy importante a la hora de las comunicaciones. Fueron las que llevaron los grandes y pequeños disgustos, la carta esperada y la no deseada.
Hay muchos casos curiosos, e históricos en torno a las palomas mensajeras. Cuenta la leyenda que en las horas previas a abandonar su palacio e imperio francés, Eugenia de Montijo todavía pidió a sus consejeros un par de horas, por ver si llegaba la paloma que anunciase que los telegramas de Sedán eran falsos, porque eran más de fiar las palomas que los telégrafos.
Ya las palomas, jubiladas las mensajeras, tan solo quedan en las capitales como esas ratas volantes que todo lo pringan y asquerosean y las ancianitas/os, que no tienen otra cosa que hacer se dedican a darles miguitas como si alimentasen el mundo.
Las otras palomas, las blancas de la paz, se jubilaron mucho antes que todas las palomas conocidas.
Tal vez sea solo un deseo el que existan. Aunque siempre se las mencione, al menos desde que se pintaron.
Manos blancas, y palomas blancas también, para que nadie tenga que derramar una sola lágrima.
Utopías….

EL DUENDE DE LA BOTELLA

Alguien, por esos mundos de Díos, ha tenido la ocurrencia de encerrar en una botellita a los fantasmas de su casa, los ha envuelto en agua bendita y los ha sacado a subasta, al parecer ya lleva recaudados unos dos mil euros. Todo un negocio.
Y es que eso de envasar vientos frescos o aires puros, espíritus o fantasmas, es un mercado abierto.
Creo que hace años a alguien se le ocurrió algo parecido, embotellar aire fresco, que se vendía en latas de refresco, abres la lata y zasss, en lugar de salpicarte con las burbujas del sucedáneo afrutado, te salpica la ventisca de la sierra, el cierzo del monte de tu pueblo, o el olor de las zarzamoras del camino del paseo.
Supongo que, después del éxito de la susodicha fantasmada, se abrirá el mercado, que es amplio, en este tipo de negociados.
Yo, a partir de ahora, me dedicaré a envasar duendes, al estilo de la lámpara de Aladino para que, cuando se necesite cualquier cosa abrir la rosca del tapón de la botella, dejar que el mago en cuestión asome la cabeza y, o concede lo que se le pida, o para dentro de nuevo.
Mercado a experimentar para futuros y presentes presidentes de gobierno, de autonomías, alcaldes, concejales…. Y gentes de mejor vivir, o sea, todos.

DIA DE LA MUJER, CON PREMIO.

Hoy, 8 de marzo, se celebra el día de la mujer trabajadora. Yo pensaba, como lo piensan muchas personas, que el día de la mujer trabajadora se celebraba precisamente todos los días, puesto que la mujer, lo mismo que el hombre, trabajan todos los días. Claro está que unas y unos más que otros y otras.
Pero por aquello de dedicar un día exclusivo se dedicó este, en memoria de un hecho luctuoso.
Son muchos los hechos luctuosos que dan origen a días festivos.
Ahora bien, puestos a celebrar, deberíamos festejar el que, de una vez por todas, dejase de existir la explotación hacía la mujer, algo de lo que deberían ocuparse los políticos en lugar de hacer el tonto legislando sobre imbecilidades. Y puestos a celebrar, deberíamos festejar el que, de una vez por todas, desapareciesen de las televisiones esos sucedáneos de titiritero que denigran los sentidos, y esas sucedáneas de mujer que cuentan las veces que se revolcaron en la cama de otros hombres, o hablan de malos tratos (existentes o inexistentes, que lo mismo da), con tal de ocupar espacio televisivo y sin importarles el daño moral, y real, que hacen a quienes sufren ese maltrato en sus propias carnes.
A lo mejor desde ese ministerio de la Igualdad, presidido por una miembra del gobierno, pudieran legislarse esas cosas. De esa manera, desechando la denigrante imagen que a través de muchos medios de prensa se ofrece de la mujer, la igualdad sería más veraz.
Aunque claro, en un país en el que desde la presidencia del Gobierno se piden explicaciones a los amigos y estos dicen “dámelas tú”, cualquier cosa es posible. Y es que a los países amigos de España hay que tratarlos muuuuuy bien, de lo contrario Chavez (Don Hugo), se nos enfada; Castro, (Don Raúl), se nos mosquea; o su majestad marroquí nos ocupa Perejil.
No me extraña que los catalanes quieran alejarse de una España que, además, da premios a cualquiera. Desde que me lo dieron a mi, algunos de esos premios que reconocen la labor de un año se han desprestigiado. De lo contrario se miraría mejor a quien darlos.
Lo dicho, celebremos el día de la mujer trabajadora. Pero no el 8 de marzo, todos los días del año.

EN MEMORIA DE VITORIA, QUE NOS DEJO HOY, Y SE ENCONTRARA CON QUIENES SE FUERON ESTE ULTIMO MES

Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.

(Hoy no puedo estar en Sevilla, pero estoy con todos vosotros. Este verano Narrillos no será

igual, sin imaginarse a Visi asomada a la ventana de la cocina, o a Vitoria, aunque no pudiese ver, en la puerta)

LOS TRES DESEOS

Los madrileños tienen una gran fe al Cristo de Medinaceli, es una de las referencias cuaresmales de la capital del reino, en laque fían, y a veces fían su futuro, es el talismán de los deseos.
Cuentan que son tres los que hay que pedirle, de los tres concede uno. Nadie nos dice en qué orden. Es como si en la oferta del hiper nos pusieran eso de tres por dos, o compre dos y pague uno, o…
Se calcula que pasarán en el día de hoy entre doscientas cincuenta y trescientas mil personas, que al cabo de la Cuaresma, época en la que suele recibir el mayor número de visitantes, lo harán en torno a un millón de personas.
Si multiplicamos el millón por tres, nos dará que al pobre Cristo de Medinaceli se le harán tres millones de peticiones, de las que, seleccionando, podrá conceder en torno al millón.
¡Jesús cuánto trabajo de selección!
Y luego me dirán que me he vuelto escéptico.
Es que si las cosas fuesen razonables, entre alguna de esas tantísimas peticiones irá la de que nos quite de una vez por todas a los políticos metepatas y adláteres que les acompañan, y parece que eso nunca lo hace.
Cada uno a lo suyo y, como decía aquél, más sabe el loco en su casa que el cuerdo en la ajena, y en esa ciencia están doctorados quienes viven del invento, que ya dura.
Siempre se necesita, supongo, algo a lo que agarrarse cuando faltan las fuerzas terrenales. Y cuando se pierde la fe en quienes, por obligación constitucional, están obligados a dar solución a los problemas de cada uno. Desde el rey hasta el último edil.

LOS CUERNOS DE CATALUÑA

Hay en España toda una serie de identidades, nacionales y culturales que, cuando deberían unir a la nación para hacerla fuerte ante las demás, tratan de desgajarla para que, alguien, pueda repartirse sus migajas.
Hay en España un conjunto de nacionalismos, o supuestos nacionalismos, que al hilo de la política de cuarta fila, tratan de sacar una cabeza para airear junto a ella la supuesta y gloriosa historia que les hace ser más que los demás.
Hay una cierta política que trata por encima de todo, de tomar por bandera esa estupidez que hoy en día se llama separatismo, sean las estúpidas cabezas gallegas, las estúpidas cabezas vascas, mallorquinas o catalanas.
Cataluña es caso aparte, siempre trata de destacar por algo, que para algo son una nación, en la embustera reedición de la historia escrita al gusto de quienes la gobiernan. Se les olvidó que en su momento incluso fueron un condado dependiente del reino de Aragón, que Aragón fue algo más que nación, fue reino de gran influencia en otros.
Seguro que, de seguir los camisas negras que militaron allá en tiempos de la república a las órdenes del president de turno, perseguirían mucho más de lo perseguible, con tal de separar sus ideas progresistas de las medievales españolas.
Cuando el mundo unifica idiomas, Cataluña impone su catalán, y hace tamañas estupideces, a ojos de castellano inculto, que obliga a las gentes de tierra adentro a detestar signos que vienen de allá. Confieso que en mi ignota estupidez hace muchos años que, al comprar cualquier producto, procuro que no sea catalán. Es lo que consiguen ciertos dirigentes, la simiente del odio que extienden en su solar patrio, da sus frutos.
Ahora Cataluña debate el asunto de las corridas de toros. Ojo, no es que se vayan a prohibir los toros, tan solo las corridas. Eso de los encierros, lo de atar a los cuernos de un toro una soga y pasearlo, echarlo al agua, hacerle mil bestiadas más a gloria y diversión de los mozos del lugar, eso no es crueldad animal.
Un señor de ICV dijo hoy que en nuestro mundo las corridas de toros son una aberración. Nada dice estos de la aberración del régimen cubano.
Sinceramente, creo que en España, lo mismo que en Cataluña, debe de haber asuntos más serios que estudiarse por la comisión de un parlamento, ¿por qué no estudian lo de la delincuencia en el Raval de Barcelona? O, puestos a estudiar: ¿Por qué no erradican esa esclavitud sexual que es la pujante prostitución anunciada a través de la prensa, principalmente en periódicos catalanes? Ah, claro, esos son asuntos menores.
A mi los toros, como el fútbol, ni fú ni fá. Quien quiera ir a verlos, pues que vaya; ni soy fanático ni soy maniático. Habría que serlo en muchos, y para muchos asuntos. Eso si, pienso, como tantos más, que me han obligado los señores mandamases de Cataluña, a devolverles la frase que pronunció aquel difunto titiritero, referido a España. Yo me refiero a Cataluña, y para esos señores que ahora la gobiernan y nos la quieren vender a su manera, “meteros a vuestra Cataluña por el p… c…. a ver si os explota dentro”.

CUESTION DE HUEVOS

Las ciencias, que tanto adelantan que asustan, están pasmadas.

Como decía el otro, no hay día que nada se aprenda, o lo que es lo mismo, nunca te acostarás sin saber una cosa más. Así que, por esa regla, hoy hablaré de la HUEVOTERAPIA.

Si, la huevoterapia es una de esas nuevas ciencias, casi exactas, que dan de comer a quienes la estudian, y pueden ayudar a quienes la siguen.

En Madrid, estación de Atocha, se celebra durante estos días la feria del esoterismo. En ella, dándose un paseo, puede encontrarse de todo, desde el clásico señor que echa las cartas a la bruja que, a cambio de unas monedas, es capaz de solventar cualquier asunto por difícil que sea. Tan solo es cuestión de poner una vela, una llave en un candado (que ahora está de moda), un papelito con un deseo...

Si es que hay remedios para todo. Y yo me pregunto: ¿si ésta gente tiene remedio para todo por qué no nos arreglan lo del paro, la crisis, los toros, el fútbol, las papanatadas de Cuba, lo de Chávez, lo de las consultas en Catluña, lo del lío de Isabel Pantoja, lo de la Esteban y sus narices, lo de los ATC, lo del I+D, lo de las jubilaciones, lo del agua, lo de los terremotos, lo del cambio climático, lo de la desertización, lo del deshielo de la Antártida, lo de los linces, lo de los burros, lo de Afganistán, lo de los atunes...?

Si es que ellos tienen la llave para todo...

Además se han inventado esa nueva ciencia, la huevoterapia, mediante la cual, además de adivinar el futuro a través del huevo, son capaces de enderezarlo. ¿Pues a qué esperamos?

Propongo que vayan Zapatero y Rajoy a que les vean los huevos y les den el remedio. ¿Por qué no acuden? ¿Acaso temen que les digan que tienen los huevos negros?

Estas pachamamas...

Para los íncrédulos en materia de adivinos siempre quedan los remedios divinos, al otro lado de la estación de Atocha ya crece la cola de devotos que acuden a pedir lo mismo, con menos riesgo, al Cristo de Medinaceli.

Tantos a pedir para que se arreglen las cosas, que a ver a quien atendemos.

Lo de que Zapatero y Rajoy vayan a que les miren los huevos creo que es la mejor solución para el bien de las Españas. En serio.

Si no que vayan a Clara Magro, la de Arbancón, a pedirle que les quite el mal de ojo, porque no se yo si lo de los huevos dará mucho resultado.

TERREMOTOS Y OTRAS TORMENTAS

Probablemente, si lo que ahora está sucediendo en torno al clima, hubiese ocurrido hace cien años, quienes entonces los contemplasen dirían aquello de que el mundo se ha vuelto loco. Probablemente así lo entenderían nuestros pasados y es más que seguro que lo pensamos más de cuatro. Si, tal vez el mundo se ha vuelto loco, y por eso se desprenden los grandes terrones de hielo de la Antártida, soplan vientos que se llevan todo por delante, llueve a mares durante semanas, deja de llover durante años, o la tierra se sacude una y otra vez provocando mil y un desastres.

Por supuesto que alguna de estas cosas se deba al famoso cambio climático, que ha calentado el ambiente y hecho que los azúcares de hielo se deshagan sobre la salada mar. Y que los vientos y las aguas nos castiguen a su antojo, y cuando se les antoja.

Lo de los terremotos es ya una cuestión más compleja, vienen porque tienen que venir, porque se supone que la tierra se mueve y al moverse pues pasa lo que pasa.

Hay igualmente quien dice que eso del cambio climático es una chorrada, y que siempre hubo periodos de sequía y de mucha agua, e incluso que en tiempos soplaron los vientos con más fuerza de lo que lo hicieron estos días.

Puede que haya quien piense que eso de probar armamento atómico a muchos kilómetros bajo tierra provoque los terremotos, y todavía habrá quien nos diga que todo proviene del castigo divino porque nos estamos volviendo ateos del todo.

Está clara una cosa, los desastres naturales siempre existieron, lo peor del caso es que esos desastres sacan lo bueno de las personas, y también lo malo, y los noticieros nos muestran siempre, una y otra vez, las escenas más lastimosas. En este caso tratan de concienciar y reclamar la atención, que no está nada mal.

Hoy escuché, al hilo de estos desastrosos eventos, que deberíamos rezar mucho más, para evitar cosas parecidas y, por aquello de recordar, la cabeza se me fue al primero de noviembre de 1755, cuando a eso de las diez de la mañana, la tierra se alborotó desde Lisboa a Kelsinki. El gran terremoto provocó cuantiosos desastres en España, Portugal y parte de Francia, y más lejos dicen que llegó.

A España a la hora de la misa mayor. Cuentan que, de la inmensa mayoría de las iglesias, los primeros en salir corriendo fueron, precisamente, quienes debían dar consuelo a las almas.

Es cierto, la tierra, lo mismo que los cielos, se han vuelto locos.