domingo, febrero 28, 2010


EFECTOS DE LA ESTUPIDEZ

Una admirable periodista (un suponer), dirige un admirable programa de televisión (es un suponer), a través del que con grandes periodistas (es un suponer), se trata de narrar (es un suponer), la historia o actualidad del día en España.
Tal vez sean demasiado suponeres. He visto en unas cuantas ocasiones ese programa España Directo, tal vez un suponer, en el que alguien o (alguienes), tratan de hacer cualquier cosa por salir en la televisión:
-Un señor que es amigo de un gallo (con su cresta y esas cosas).
-Un señor que se queja de que su edificio se lo lleva el viento (a consecuencia de la famosa tormenta de aire y esas cosas).
-Unos señores que se quejan de que en su chavola entra el agua y el aire (sin decir que no pagan agua ni luz y se la montaron en donde está porque España es de los españoles).
España, vergüenza patria de los que ¿quieren ser periodistas y defender la libertad de expresión? o tratan de hacer “información nauseabunda de…”…
Amos anda hijos, España es lo que es, de todo, menos lo que vos nos enseñáis hijos, vergüenza deberían sentir vuestros papis, pagaros una carrera para ser…
Dejo que cada cual interprete lo que ….
Pena dais , hijos, desde el director al último cámara.
Y pensar que, a la fuerza, tengo que pagaros parte de lo que ganáis al mes por hacerme sentir un imbécil contemplando esas historias que parce que…
Es la España que alguien eligió.
Y lo malo es que, es un suponer, todos se hacen llamar reporteros o periodistas o…
Amen.

sábado, febrero 27, 2010


SENTIMIENTOS

La tormenta perfecta avanzaba sobre Madrid; para muchas personas, sin duda, era un día triste.
Para muchas personas, sin duda, lo único importante es que se marchaba un ser querido y cada cual expresaba o expresa a su manera los sentimientos. Lejos de la tormenta perfecta.
A veces, en esos momentos, se necesita un hombro sobre el que derramar esas emociones que nos acongojan, una mano por encima de otro hombro.
No, no es un deshonor expresarlos derramando lágrimas, ni aún siendo todo un militar. Mucho menos cuando se marcha una abuela.
¿Entendido chavalote?
Tú tío se sintió orgulloso de prestarte su hombro y poderte decir cosas que, de otra manera, tal vez no te hubiese dicho.
¿O ya no te acuerdas cuando te agarrabas a mi cuello al sonar los cohetes de la fiesta?
Eres todo un militar chavalote, aunque a tu tío le pese, pero sabes que, aunque pienses lo contrario, tu tío te lleva dentro.
Hoy el recuerdo, y la semblanza del día, te la has ganado tú.
Me gustó prestarte el hombro, y la mano. Y me siento orgulloso por ello.
¡Ah!, y ya dejarán de darme miedo los médicos o los dentistas.
¿Ves?, cada uno tenemos nuestros temores dentro.
(Para esa persona a la que su tío quiere).
PAYASOS, PIJOTEROS Y SOPLAGAITAS.

Son días grises y el cielo de Madrid, cuando se lo propone, también adquiere ese color panzaburro de los días tristes de los finales de febrero.
Es un día como todos, una noticia triste llega a eso de la medianoche. Luego la mañana ha de agilizarse, gestiones, ajetreo, malas caras. Debe de ser cosa del tiempo. El tiempo altera los nervios incluso de los ancianos con mejor aspecto.
Tomo el metro, es una hora valle, como suelen decir quienes lo dirigen, tal vez por eso se detiene con mayor pachorra en las estaciones, y por eso de que en cada una de ellas va retrasándose un poco más, los vagones comienzan a adquirir ese aspecto de las horas punta. En una entra el clásico soplagaitas que trata de vivir del cuento, dice que lleva dos meses en el paro, tiene hijos y no dispone de medios para alimentarlos y se pasea entre el abigarramiento de gentes pidiendo una limosna. Hace cosa de nueve años que lleva repitiendo lo mismo. Se conoce que le va bien.
Entran en otra dos jóvenes, con su clásica charla juvenil. En cada frase repiten hasta la saciedad la palabra “tío”.
Entra en otra un payaso en edad madura, con un enorme maletón que se dirige al centro, lleva sobre el maletón un platillo de lata amarrado con tornillos y la cara dibujada de tristeza. Mira hacía el suelo, sintiéndose observado, porque no es frecuente. Su edad, escondida entre la pintura de la cara, debe de ser muy avanzada.
Llego al destino, más gestiones. Un taxi me lleva más al centro y camino por el paseo del Prado, entre las inmensas esculturas de Xabier Mascaró. Impresionantes. Solo una llama mi atención, una gabarra, o una barca de pescadores, o lo que sea, en esqueleto óxido en la Glorieta de Carlos V.
El cielo sigue gris, más que de costumbre. Lo continúa estando a través de la M-40 y de la M-50.
Me doy cuenta de que Fuenlabrada está mucho más allá del más allá. Parece que con los años se ha ido alejando de Madrid.
El tanatorio está prácticamente en mitad del campo, junto al cementerio. Al lado de una carretera por la que continúa pasando la vida, con sus payasos, sus pijoteros y sus soplagaitas, tal vez sin pensar que la gente, cuando menos lo esperamos, también muere.
Después, mientras la tormenta perfecta comienza a avanzar, un féretro ocupa su lugar entre otros tantos, en medio del silencio. Payasos, soplagaitas y pijoteros continúan su marcha, es la vida, aunque la muerte no nos siente bien a nadie.

martes, febrero 23, 2010

DIVERSIDAD

-El Bulli de Ferrán Adriá se convertirá en una Fundación sin ánimo de lucro, eso si, más o menos a doscientos euros el cubierto por persona.
-Cuatro millones de parados en España llegan a fin de mes con una paga "extra" de doscientos euros.
-El Gobierno sigue manteniendo que aumentará la edad de jubilación a los 67 años, en contra de la ladina opinión de los sindicatos.
-No hay para qué quejarse, los padres dispondrán de dos años extra para pagar la hipoteca, y los bancos idem para concederlas.
-La Pasarela Cibeles cierra sus puertas. La moda exhibida es clásica, es lo que, en palabras de una de sus organizadoras, cualquier mujer se pone por la mañana al salir a la calle.
-Eso, ¿a cambio de qué? Porque está claro que hay trajes que no se pondrían ni... y por supuesto que eso de moda de andar por casa lo dejamos. La inmensa mayoría de las mujeres españolas no compra ropa exclusiva de diseñadores españoles, ¿o si?
-Cierra Arco, la feria del Arte. Arco no es, según una definición, provocación. Arco, el nuevo arte, es una transgresión.
-Supongo que alguien nos lo sabrá explicar.
-Luis Tosar, Goya al mejor actor en la gala del celuloide español, declara: una mañana me miré al espejo y me vi la cara... desde entonces me cambió la vida, los médicos me dijeron que tardaría seis o siete meses y nunca supieron...
-Lo mismo digo.
-Alguien habla de diversidad y yo pregunto ¿qué es diversidad?

sábado, febrero 20, 2010

MI MARIDO NO ME ENTIENDE

La televisión tiene algunas virtudes y algunos fallos también. Lo mismo crea monstruos que hace idiotas (en el buen sentido de la palabra).
Cuando España y con España el mundo, se ve envuelto en esa especie de crisis que nos tiene agarrados por esa parte que todos nos imaginamos, a unos más que a otros, la televisión nos evade y entretiene.
Me la quedo mirando. Hay una serie de personajes contando sus aventuras diarias y uno piensa si es realidad o fantasía.
Habla una buena mujer de cómo todo lo que vivimos es mentira, porque ella lo ha visto. Ha tenido el privilegio de viajar a la luna en una especie de nave que no sabe describir, tampoco a los personajes que la llevaron a la lunática tierra, pero cuenta con pelos y señales cómo, en una especie de grutas para preservarlos de la rapiña humana, los lunáticos conservan, cual noés actuales, especies de dinosaurios que creíamos exterminados, animales y…. un ciento de cosas más. Y para más patatús se calla que, los luneros, que son sus amigos, le han confesado un secreto muy grande, la tierra va a tener una gran desgracia, con día y fecha que la buena mujer se guarda en la garganta, para no causar el pánico entre los oyentes. Eso si, pinta cuadros con las imágenes que ve en lunilandia, igualitos los tíos a los de la película Avatar. Casualidades.
Tras ella otra señora, que de señoras va la cosa, se asoma a la pantalla para decir que a veces ve muertos, que se comunica con seres de otros planetas, que los extraterrestres la poseen, que levita y ¡que su marido no la entiende!
¡Toma, ni tu marido ni nadie! Lo raro es que te entiendas tú y no hayan intervenido las autoridades sanitarias.
Luego siguen con la noticia de la muerte de Tutankamón hace treinta siglos. La verdad es que, vistas las imágenes, está un poco estropeadillo el hombre. Vamos, irreconocible.
¡Ay que ver cómo está el patio!

viernes, febrero 19, 2010

ARCO FHASION
He visitado el Museo del Prado, años hace, pero en tres o cuatro ocasiones me paseé por sus salas admirando la pintura que, de todos los siglos, cuelga de aquellas paredes que encierran una parte del arte, y de la historia de España y del mundo.Igualmente, en una ocasión, visité la réplica de la Cueva de Altamira en Madrid, y entre el arte que encierra el Museo del Prado, y el que ocultan las cuevas Cántabras hay un abismo de siglos.Se inauguró Arco, la feria de todas las ferias del Arte, con mayúscula, y a uno, que solo sabe distinguir lo bonito de lo feo, o lo agradable de lo desagradable, le surgen las dudas de si lo que hoy se hace es arte o…La pintura de Toulouse Lautrec, de Van Gogh, de Picasso, de Dalí, de Murillo, Velázquez, Frá Diávolo o el divino Miguel Angel, nada tienen que ver con las pinturas surrealistas, o lo que sean, de hoy en día.
Pero ahí están. Alguien dijo que es la vanguardia de todas las vanguardias. Yo, que soy de pueblo, no la entiendo, es más, no adquiriría ni el noventa y cinco por cinco de lo expuesto por muy coleccionista que fuese, y por dos razones esenciales, la primera que necesitaría tener una casa inmensa para situar según qué obras; la segunda que, lo mismo me daba miedo entrar en casa y enfrentarme a los espectros.También es un arte como el de la moda de la Pasarela Cibeles que, por cierto, no he visto a ninguna modelo, en hora punta, entrar en el metro de Madrid con ninguno de los trajes, o llámese como sea, con los que desfilan.
Hay quien dice que, lo uno y lo otro, es provocación. El arte de la provocación. Bueno, para los gustos se hicieron los colores aunque, pienso, que si aquellos que pintaron los techos de las cuevas levantasen la cabeza, a más de uno lo denunciaban por plagio. Viene a ser algo así como lo de las copias ilegales, pero en fashion.Suerte que ha vuelto Serrat con nuevo disco; la voz de Miguel Hernández, en la voz de Joan Manuel Serrat es siempre un soplo de aire fresco que alegra los sentidos del mismo modo que otros los alteran.
Leire, que es mucha Pajín, trató de hacerlo y la cosa debe de andar bastante mal porque volvieron a soltar a Blanco y eso, para un país que trata de salir de un bache no es nada bueno. Alguien, hace unos días, con la mayor sinceridad del mundo, me dijo que la política es vocacional y es malo permanecer en el puesto mucho tiempo, para la persona y para el puesto. Hay quien no acepta ese tipo de cosas, y así nos va.Lola Flores, que era un genio en algunos aspectos, trató de salir de su propia crisis pidiendo una peseta a cada español.
Tal vez si en lugar de alterar los ánimos desde los púlpitos políticos se contase a los españoles la verdad de la verdad, todo nos iría mucho mejor. Pero no, unos y otros, a través del enfrentamiento, quieren arreglar las cosas, como el otro diría, a porrazo limpio. Y después, por eso de legislar de cara al pueblo, un parlamento autonómico, por ley, ordena que todos los ciudadanos tengan derecho a una vivienda digna, pero si eso ya lo recogía la Constitución y no funciona. Bueno, se puede recurrir a los Tribunales y exigirla. Ah, eso ya es otro cantar. Lo que no explican es que tendremos que buscar abogado, procurador, hacer depósito para los primeros gastos, suponer que ganamos el pleito y no nos condenan a costas…
No tenemos arreglo, y la inmensa mayoría de los políticos, menos.
El alcalde de la Novilis Nundaugusta no es político. O sea, que no entra en el lote.
¿Quién es el juez que termina una guerra es legal, o ilegal, dependiendo de quien gobierne? O dicho de otra manera, ¿alguna guerra es legal?

jueves, febrero 18, 2010


EL RATON JUSTICIERO

Por tierras de la siempre culta y abierta Francia existió, hasta hace pocos días, la sana costumbre de injertar en el páncreas de un ratón la sustancia de una ostra, de esas que se crían en las aguas de la costa de Arcachón, esa que va desde la clásica ciudad de veraneo de la gran clase social europea, hasta el cabo de Cap Ferret. Las ostras, por aquella zona, lo atestiguo, son exquisitas, mucho más acompañadas con uno de esos espléndidos y suaves vinos de Burdeos. Dicho sea, lo uno y lo otro, sin desmerecer a nuestros cultivos ostriles y caldos propios.
Nos llamó la atención el pasado verano esa aventura del ratón, que nos pilló en Audance, tierra de grandes humedales, e igualmente de veranos suaves frente a la costa cántabra.
Las ostrerías, porque allá lo más popular son las ostrerías marineras llegado el caso de que el injerto sustancioso de la ostra de marras terminase con la expiración del ratón, cerraban. Ese día las ostras, desconozco sin en señal de luto ante la expiración del roedor, no se podían comer porque, supuestamente, podían sentar mal. Confieso que en día con ratón de cuerpo presente nos pusimos “morados” a ostras, y lo continuamos contando unos cuantos meses después.
Los criadores de ostras se levantaron en armas y buscaron firmas incluso que llevar al Parlamento Europeo con intención de abolir semejante costumbre, puede que perdida en la noche de los tiempos. Lo consiguieron. Ahora las ostras, en lugar de analizarlas el páncreas de un ratón, las analiza, como es más lógico, un laboratorio sanitario. Cosas de Francia.
Nos lo contó Sabrina el pasado fin de semana, que se escapó desde Burdeos pasando por Barcelona y recalando en el Madrid que tanto la atrae, aunque algo ya sospechaba al respecto, el ratoncito Pérez, ese que nació en la pastelería de la calle Mayor y habitó en su cajita de galletas lo encontré el otro día, vestido de mosquetero, frente al Congreso de los Diputados, espada en mano, tratando de poner un orden imposible, en España también, al desaguisado de la crisis.
Me da la impresión de que, ni el ratón Pérez de mosquetero, ni la metáfora del matrimonio de conveniencia Zapatero-Rajoy, surte efecto. El matrimonio imaginado no llegó ni a rollete de una noche. En fin.
Y el Gobierno, que se entera o no de lo que ocurre, satisfecho, eso si, muy atareado, tendrá que responder en el Congreso a las 81.312 preguntas formuladas por don Juan Carlos Grau, en realidad son 28, multiplicadas por 2.904. Ya tiene trabajo el ministro del Interior en dar respuesta, una a una, a la situación de los cuarteles de la Guardia Civil. Para que luego digan que nuestros diputados no se devanan la sesera en cómo salir en la prensa. ¿Podrán responderse antes de final de siglo?
Lo dicho, si no llueve malo, si llueve mal, peor. O en palabras de Manuel Vicent, si en España lloviese bien viviríamos en un paraíso. Lo malo es que ni llueve, ni se gobierna, ni se pregunta, a gusto de todos.
La felicidad de los ratones, en la Francia de la cultura, es indescriptible. ¿Habrá tenido algo que ver Carla Brunni? Qui lo sà.
La sardina se murió sin que la matase nadie y en Madrid, que no llovió, a enterrarla la llevaron metidita en su cajita, las plañideras del foro; y un alcalde platicó que, eso de Madrid al cielo, dejó de ser un redicho por convertirse en sentencia, si la autoriza Esperanza, que en las cosas madrileñas, y de España, quiere meter la pestaña, aunque el edil se cabree y cuenta que, esta vez si, el noviazgo susodicho entre el alcalde y la presi, avanza a paso ligero por ver si juntitos ambos, terminan con las zanjitas, o se encuentran los tesoros que aquí perdieron los godos, y el alcalde Gallardón, sonriente y cabezón, se empeñó en localizar, por eso anda cabizbajo, por las calles de Madrid, abriendo a su paso surcos, zanja viene y zanja va. Y se acabó el carnaval.
Cosas que pasan.

miércoles, febrero 17, 2010


NULIDAD MATRIMONIAL

Hace tantos años que por Madrid todavía circulaban los autobuses urbanos con conductor, cobrador y revisor, cuando, por vez primera, y recién aterrizado en la capital del reino, tuve que hacer una visita, por encargo de mis superiores, al Tribunal de la Rota, en la confluencia de las calles del Cordón con la del Nuncio, donde me esperaba un señor con sotana dispuesto a recoger el sobre que le llevaba, en el interior una suculenta “astilla”, unos cuantos cientos de miles de pesetas (en billetes de a mil) que avivasen el ascua de la lumbre, y aquel orondo sacerdote se dignase firmar el expediente de nulidad matrimonial de ciertas personas de reconocido prestigio. Padres de un conocido abogado barcelonés que, por cierto, y por delegación suya, años después otro encargo me llevaría a la cárcel de Carabanchel, a llevar el auto de libertad provisional a cierto pobre diablo que, por aquello de que se aproximaba la Navidad, deseaba pasarla en familia y en su casa de Barcelona. Lo bueno del caso es que aquél pobre diablo dos meses después capitaneaba el famoso asalto al Banco Central de Barcelona. Cosas que pasan.
En aquellos años, de recién aterrizado en la capital del reino, lo del divorcio no se llevaba, y la nulidad matrimonial era únicamente cosa de la alta sociedad, la que podía costearse un proceso que, por aquel entonces, podía alcanzar a varios millones de pesetas en papeleo, astillas (compra de voluntades) y demás procesos lógicos de un pleito judicial de la época.
Por supuesto que se firmó la nulidad matrimonial de doña Amalia a la que el señor notario concedió una mensualidad de 25.000 pesetas de la época con la que podía vivir plácidamente en su hotelito de El Escorial (todavía recuerdo el número de expediente 25/72), y una duda siempre me acompañó a lo largo del tiempo: Si se anula el matrimonio, y por ello se suspende la convivencia, es decir, no ha existido, ¿existirán los hijos? ¿O se anulan también? Duda existencial.
Viene al caso del divorcio de la hija del Rey. Siguiente proceso, nulidad matrimonial, o sea que el matrimonio no ha existido, y supongo que, por esa misma regla, también dejarán de existir los hijos. Sigue la duda existencial.
Y es que el matrimonio ha dado un vuelco, lo comenzó a dar con la ley del divorcio, que todos los abogados esperaban avalancha y luego resultó que no fue para tanto, hasta en el bufete en el que yo trabajaba hicimos acopio de carpetillas verdes, las dedicadas a procesos de nulidad y divorcio, el primer año apenas tres o cuatro se llevaron a cabo. Hoy es seguro que se llevarán muchos más.
Y viene el caso a que hoy los matrimonios han dejado de ser para toda la vida y han pasado a ser uniones de hecho, a veces de derecho y en otras muchas ocasiones, matrimonios de conveniencia, como el que acaban de protagonizar Rodríguez Zapatero y Rajoy a las puertas del Congreso, ambos con nueva imagen, los dos peinados a raya y sonrientes.
No le veo futuro yo a este matrimonio. Cuando lo queramos ver presentan el expediente de nulidad, suerte que ya lo del Tribunal de la Rota ha quedado para tapar agujeros “rotos”, entre la rancia nobleza europea y las cabezas coronadas de ducados, condados y marquesados que quieren, todavía, mantener su estatus de nobleza rancia.
Conmigo que no cuenten para comprar voluntades perdidas. Seguro que algún aspirante a obispillo, de los que firmaban por aquellos tiempos nulidades, echa de menos el sobre.
Y lo de Rajoy y Zapatero, en esa especie de unión de voluntades para ver si se sale de la crisis, no se, dentro de tres o cuatro días vemos estamparse la vajilla de la abuela contra la cara de los leones. Y seguro que encima, siguiendo la moda, se comunican la ruptura por mensaje de móvil.
Luego nos enteramos de que Tutankamón se murió de malaria. Lástima que la noticia llegue con un retraso de treinta siglos, porque a ver ahora como le comunicamos a sus descendientes que no fue castigo divino ni envenenamiento de la corte. Seguro que cambiaron de dirección.
Para la última, para eso de que en la gala de los oscar se prohíbe el que los galardonados dediquen el premio tengo la solución, llevar al alcalde de la Novilis Nundaugusta. Es el primero, y único, en resumir discursos. Entreguen el oscar al galardonado y cedan la palabra al edil, con un gracias y adiós, lo resume todo. Un genio el susodicho. A veces añade: “es que ya lo han dicho todo estos señores”. Lo dicho.
Raúl, ( a pesar de su insultante juventud gloria patria del periodismo y las letras patrias), me escribe y felicita por el último número de Atienza de los Juglares, pregunta cómo hago para hacer tantas cosas, ¿y tú me lo preguntas?, luego añade: “espero que ese pueblo sepa reconocerte como mereces”. Raúl, como buen serrano de Cataluña sabe una cosa, que Roma no paga a traidores, o a quienes no están de acuerdo con las señales que marcan algunos caminos….

martes, febrero 16, 2010


CAMBIO DE IMAGEN

Ni a don Hilarión, aquél que cantaba aquello de “hoy los tiempos adelantan que es una barbaridad”, se le hubiese ocurrido que, para conquistar a la Casta y la Susana, lo mejor que debiera de haber hecho era cambiar de imagen.
Nos han mostrado hoy la que deberá de tener Rajoy para llevarse de calle al electorado, llegar a la Moncloa y desbancar del cargo a Zapatero.
Hombre, ni tanto ni tan calvo, porque el Rajoy que nos han enseñado nada tiene que ver con el que conocemos, aunque puestos a imaginar, pues a lo mejor esas imágenes, en tres dimensiones, van y convencen a la mayoría.
Tiene gracia, ahora las elecciones no se ganan por el programa del partido, sino por la imagen que ofrece quien encabeza las listas del partido. Y debe de ser cierto, de lo contrario Felipe González al que, vaya usted a saber el por qué, le llamaban “el guapo”, seguramente no hubiese ganado las elecciones, y lo mismo digo de Suárez, al que mas de una votó por la imagen que ofrecía porque, estoy seguro, de que la inmensa mayoría de la inmensa mayoría, no se lee la letra pequeña de los programas electorales, de lo contrario Zapatero no hubiese salido elegido por segunda vez y casi mayoría. Si hubiesen leído la letra pequeña hubiesen averiguado sus votantes que donde ponía “vamos camino del pleno empleo”, ponía a continuación, “siempre y cuando podamos y la oposición arrime el hombro”. Cosas de la letra pequeña que, a la hora de la verdad, nos suele pasar factura.
El cambio de imagen conviene a todos, ante todo cuando se pasa la línea de los cincuenta y comienzan a clarear las ideas, es decir, nos vamos quedando sin pelo y tenemos que recurrir, como Bono, al injerto; su consuegro, Rapael, como no se rapa el pelo, no tiene necesidad, pero hay que reconocer que donde esté un hombre con toda su pelambrera que se quite un Rajoy barbudo.
Por eso Zapatero, en lugar de barba, se deja cejas, y Pedro Almodóvar, por aquello de estar a bien con unos y con otros, las tres cosas.
Y Trillo, el de manda huevos, se echa el flequillo atrás, por presumir de frente, que pelo de sobra le queda.
Estoy de acuerdo en que los políticos tienen que dar buena imagen, por pelo y por pecho. Lo de la letra pequeña es ya otro cantar, además como nadie la lee…
Mi idea, para el nuevo look de Rajoy, la imagen, tipo Shrek, ese simpaticón ogro que fue capaz de conquistar a una princesa, fea, todo hay que reconocerlo, pero a fin de cuentas, la conquistó, ¿o no?. Seguro que hasta los chiquillos le votaban.
Lo malo es que Rodríguez Zapatero, que se ha vuelto más americano que el payaso Mac Donald, y tiene buenos asesores, lo mismo le da por Peter Pan, por lo del cine y eso y…. se quedan en la idea infantil de Pinocho creciéndole la nariz.
Se abre el proceso electoral, ¿Shrek o Peter Pan?
Por cierto, que el flamante premio Nobel de la Paz 2009 ha iniciado eso de la guerra necesaria para la paz en Afganistán, donde están las fuerzas españolas, ya no se sabe si en misión de paz o de guerra, porque hombre, digo yo, si se va en misión de paz ¿cómo de lleva eso en un país en guerra declarada? ¿Será que se empezó por el final? Por lo de la paz que llega después de la guerra, quiero decir. Palabras de premio Nobel de la Paz, y amigo de Zapatero, el de las cejas y sonrisa a lo Peter Pan.
Por cierto, que con la imagen que han puesto de modernidad a Rajoy no le vota nadie, mete miedo.
Ya lo decía aquél, martes era que no lunes, martes de carnestolendas, víspera de la ceniza, primer día de Cuaresma…
A ponerse la máscara tocan! ¿O es al contrario y nos la quitamos únicamente en carnaval?

domingo, febrero 14, 2010


DIAS DE CINE

Desfilan por la pasarela de las vanidades nuestras flamantes estrellas del panorama cinematográfico. La mayoría, todo hay que decirlo, haciendo el ridículo. Sobre todo esos actores/as que se piensan que son… la octava maravilla mundial, en fin.
Se habla de cine, de premios y de que, los españoles, vamos poco a ver cine español. A lo mejor, quien sabe, es porque el cine español, con eso de las subvenciones, se ha vuelto a mirar hacía donde le interesa, la mano que le da de comer.
Tal vez si, en lugar de tanta arrogancia, de tanta verdulería de saldo ofrecida al mejor postor en los programas de desecho de las televisiones privadas, de tanta venta de casquería fina y bajos fondos, (mejor) intimidades; si en lugar de eso se dedicasen nuestros grandes estrellos/as, a interpretar, y nuestros grandes directores/oras, a dirigir, el cine español iría tal vez un poco mejor.
No voy a hablar de grandes actores con nombre propio y que se dedican a su trabajo, que los hay, pero los que más (piiiiiii) son aquellos que creyéndose grandes, hacen el ridículo y meten en su saco del ridículo a quienes, iniciando su camino desde lo más humilde, llegan a la cumbre.
No os voy a hablar del primo de mi hijo, que no entra en ese perejileo de aturdidos deseosos de aparecer en los medios a consta de lo que sea, porque al primo de mi hijo no le gusta salir en los medios, se dedica a su trabajo, y es a lo que deberían dedicarse los grandes, en lugar de vender los entresijos y de sus tripas. Si no hay trabajo que se pongan a vender pipas, pero que no denigren a los auténticos y verdaderos actores, a las grandes figuras que, a consta de cuatro o seis u ocho, entran en ese saco que todos hemos definido despectivamente como “titiriteros”, y unos cuantos hay, desde Madrid hasta… el infinito y más allá.
Y como no quiero concluir sin un recuerdo, os hablo de José Antonio Ochaíta, si, ese que se inventó la letra del Porompompero, del Bienvenido Mister Marshall y de unas cuantas películas más, el mismo que, algunos, lo mismo que de los directores de películas como esas, dicen que aquello no era cine. Pues si hijos si, aquello era cine, del bueno y con riesgo, si no que le pregunten a Florián Rey, si pudiera responder, cuando presentó el guión de “Ronda ya tiene torero”, guión de José Antonio Ochaíta, el de Jadraque, y el ministerio correspondiente no dio el visto bueno para que se llevase a cabo la pelí y, tras los cortes precisos se quedó en una especie de comedia en dos actos que estrenó el “Príncipe Gitano”; lo malo es que, tras el éxito, el Príncipe Gítano se pensó que todas sus canciones las había escrito él, hasta el Porompompero.
Gloria, en esta noche del cine, a los grandes directores y guionistas de otros tiempos que, sin medios y sin ayudas, tan solo con su talento, sin recurrir a los entresijos de sus entrañas, lograron triunfar. Y gloria también a los que, como Félix Gómez, el primo de mi hijo, viven de su trabajo, sin recurrir a los inventos, ni siquiera de pintarse el pelo de amarillo, que anda qué…

viernes, febrero 12, 2010


EL DISPUTADO VOTO DEL SEÑOR CAYO

Me viene a la memoria la magnífica novela de Delibes al hilo de un artículo de prensa que leí ayer en la provincial. Hay en Guadalajara casi noventa pueblos abandonados. Y también hay unos cuantos cuyo número de habitantes no llega a la decena.
Los tiempos, que nos han traído un ciento de comodidades nos ha traído, también, la soledad a nuestros pueblos.
Muchos de ellos han quedado como una especie de emblema de lo deshabitado. Con sus casas derruidas y sus calles borradas por los zarzales. Unos cuantos conozco de esa manera. Y me vienen a la memoria escenas como la del alcalde del Atance, que se negaba a abandonar lo que fue su pueblo, o alguno otro por la misma comarca de Sigüenza en la que apenas quedaron dos vecinos, y enfrentados por un quítame allá esos pastos. Pocos y mal avenidos.
A mi tío Sebas, que era de un pueblecito de Segovia, que también pasó a la historia de lo deshabitable, nunca mencionó el nombre de su pueblo salvo cuando un señor americano se puso en contacto con todos los vecinos, para comprar el término municipal, la mayoría se encontraban en Madrid y Barcelona. Lo vendieron y nunca más se supo.
Es penosa recorrer poblaciones en las que el ruido del silencio es tan intenso como la vida que habitó en sus callejas. Sentado en una ocasión en el atrio de la iglesia de Villacadima, joya del románico castellano, tan solo se escuchaba el soniquete de la fuente con una intensidad atronadora, hiriente.
Y camino del Ocejón se plasmaban los caseríos de Semillas y de Robleluengo con la media luna de sus tejados encorvando la viguería de roble.
El pasado verano, al pasar por Picazo, alguien recordó que hasta el camino se había borrado. Y Valdelagua emergía entre cerros calizos como encina fortachona que se resiste al abandono abandonado.
No hace demasiado tiempo, en reportaje televisivo, uno de esos únicos habitantes de uno de esos pueblos respondió a la misma pregunta que otro, por Híjes y Ujados, dio al migo Raúl Conde, dejé al perro atado a la puerta. El perro, su único compañero. Atado a la puerta para que, alguno de esos domingueros de oficio no acudiese a derribar su puerta y llevarse cualquier cosa, que en esos casos todo vale.
Lástima que, como ocurre en la obra de Delibes, alguien únicamente se acuerde de que existen otras gentes, y otros pueblos, cuando necesitan discutir la papeleta a cambio de una promesa que para muchos nunca llegará, para otros demasiado tarde.
Pero ocurre una cosa. Marcharán las gentes y se quedará el silencio como único testigo, guardián sin fortuna del afortunado entorno que fue testigo de tantas y tantas vidas, por encima del tiempo y del olvido.
Y la otra: suena el teléfono. Es de la Ser de Castilla-La Mancha. Quieren que les hable del carnaval en Guadalajara al hilo de uno de mis recientes trabajos de etnografía. Me gusta hablar por la radio y no me gusta salir en la televisión. Quedamos para las 12,30 del sábado, en directo. Me gusta el directo, salvo cuando meten la cuña de publicidad. Después, tarde de Jueves Lardero, merienda campestre con todo lo que la tierra ofrece antes de que la Cuaresma nos agarre del pescuezo. Al filo de la noche nueva llamada, alguien me dice que la entrevista del lunes es genial a juicio del entrevistado, ha confesado que ya me contó lo que hay en torno a si repite o no repite en el cargo. Lo siento, hasta que la revista no salga no habrá exclusiva. La política tiene esas, y otras cosas más.
Y la última: Parece que están gustando esas historietas de Narrillos del Alamo. Más de doscientas visitas ha tenido la primera parte del Catastro de Ensenada. Ya os la he dejado traducida en su salsa, es decir, su blog: http://narrillosdelalamoavila.blogspot.com/, lo tenéis fácil para acceder, lo podéis hacer desde la cabecera de esta misma página, espero vuestras impresiones, narrilleros. Tengo algunas ocurrencias más, pero ya os iré contando.

jueves, febrero 11, 2010


EL CIELO ESTA EMPAJILLADO, QUIEN…

A María Teresa Fernández de la Vega, que le ha tocado la desgracia de ser el patito feo del Gobierno de Rodríguez Zapatero se le alteran los nervios cuando sube al estrado Mariloles Cospedal, que sueña con la presidencia de Castilla-La Mancha lo mismo que Magdalena Valerio con la Alcaldía de Guadalajara, y ambas dejan escurrir su presencia constante y ambulante, la una por los campos de Montiel y la otra por los senderos de la Alcarria.
Sus viajes, por ser públicos, no van de incógnito, sino que se airean para que la gente les salga al encuentro. Tiene su gracia. Lugar en el que aparece Magdalena, Consejera de Administraciones Públicas y Justicia, creo que se llama así, del Gobierno Regional, aparece en el mismo instante en las ondas internautas, que para ello está su Jefa de Gabinete que, desde cualquier lugar y vía mail, envía la presencia de la Consejera a los medios digitales, y antes de que pronuncia una sola palabra, las que ha de pronunciar son públicas.
En cambio hay otros miembros de Gobierno que emplean las visitas de incógnito para que las conozca todo el mundo. Tiene su gracia, alguien se marcha, casi de incógnito a Senegal, que no se entere nadie, aunque ya la noticia corre por las agencias de prensa, de la misma manera que corre esa que dice que ya hay en Niza seis millones de euros, y que el ministro se vendrá con una buena noticia de Senegal que dará un vaso de agua fresca al Gobierno.
Falta le hace, porque lleva unos días… Ataques por todas partes. Hombre, que ellos en la oposición harían lo mismo, o más, quien sabe. Eso si, se echan a faltar en el Congreso a aquellos buenos oradores en plan Melquiades Alvarez, o Maura, o Pascual Ruilópez, e incluso al Marqués de Valdeiglesias, puro en mano, dirigiéndose al respetable y haciendo caso omiso a las advertencias de Arsenio Martínez Campos de quien Pepe Bono debía tomar ejemplo, acusándole de humear a sus señorías con el Habano. E incluso se echa en falta la oratoria de don Alvaro, el conde de Romanones, ante todo cuando, no gustándole lo escuchado, ponía las manos a modo de trompetilla en la oreja derecha para decir aquello de “no oigo bien”. El Conde es que, además de perder audición por el oído derecho, cojeaba también por la misma pierna a la que se le inclinaban los achaques, más aún cuando se colgaba las codornices al cincho.
Yo creo que al Gobierno de Rodríguez Zapatero le ocurre exactamente lo mismo que al señor Conde, que no oye bien, sobre todo aquél trabalenguas que nos contaban en el cole y que parafraseando, bien podría decir: el Gobierno está alterado, quien lo desalterará, el desalterador que lo desaltere, buen desalterador será.
Esperemos que a Mari Tere se le bajen los humos, el ministro regrese con esas buenas noticias de Senegal y… que sea lo que la bolsa quiera.
Y la otra. A media tarde llega Marga, para hablarme del Grupo de Teatro y sus proyectos. Hablamos largo y tendido del último montaje y cuando más me lo imagino me habla del costo y recuerdo que desde ayer, alguien que de Benidorm llegó, puesto en un verso sencillo, por leire se lleva un sueldo y otro cobra por pajín, en fin.
El presupuesto del montaje es, si acaso, el veinticinco por ciento de lo que la Pajín se embolsará en un mes de un solo sueldo. Y otra vez, en fin. Empajillado el celeste manto que nos cubre, será porque se avecina aquella planetaria constelación que la susodicha nos anunció con la gravedad de su sonrisa y lo abierto de su mirada y lo sincero de su voz y… no se me ocurren más adjetivos que añadirle, que por estar en carnaval y ser jueves Lardero, lo mismo todo es mentira.

miércoles, febrero 10, 2010

EL DICHOSO CUADRO DE LA DISCORDIA

Lo acaban de enseñar en Herrera de Pisuerga colgando de las paredes de una ermita. Representa, parece ser, la adoración de los reyes, una de las tantas cientos de miles de copias que se hacen desde que se inventó eso de poner sobre un lienzo imágenes humanas y divinas.
Ocurre una cosa, que al pintor del lienzo se le ha ocurrido retratar a gentes de la calle, y hay quien dice, con bastante mala uva, que los reyes y San José se parecen como una gota de agua a otra, a la familia del Alcalde del pueblo, y hay quien, llegando más lejos, dice que se trata de un retrato de familia. Claro, el Alcalde dice que de eso no sabe nada y el autor de la obra, que ha saltado a la fama nacional se defiende diciendo que es su costumbre tomar imágenes de personas actuales para situarlas en la estampa del pasado.
Pues están en su derecho, tanto el Alcalde de no saber nada, o de saber demasiado, como el autor de la obra. Y es que eso ha sido una constante a lo largo de los siglos en la pintura. Sin ir más lejos yo he visto a Pilarita pintada por su marido Rafa Pedrós, unas veces poniendo su cara a una imagen del retablo de una iglesia, en otras sirviendo de figura para una Mendoza de ilustre cuna, y la he visto como la Jimena del Cid y nadie ha dicho nada. Y la Eboli que cuelga de las paredes de mi casa con firma pedrosiana se parece, como un terrón de azúcar a otro igual, a su hija mayor, salvo en el parche que cubre el ojo tuerto; y el Cid que me pintó el año pasado es clavadito al Pedrós más auténtico, claro que solo él y yo sabemos que mientras lo pintaba se estaba fijando en un espejo para mejor reflejarse en el retrato.
Ocurre una cosa, que cuando el diablo no tiene que hacer con el rabo mata moscas, como dirían los abuelotes.
Para el autor de la obra quizá le hubiese resultado más cómodo recurrir a la clásica imagen de retratar a los tres magos de Oriente como siempre se hizo, e incluso llegar a más, trasladarse a la catedral de Colonia abrir las arcas en las que los tres misteriosos magos se encuentran, y retratarlos en semejante postura que semejase el divino misterio de la famosa adoración que, por mucho que se intente, nadie logrará darle tanta vistosidad y color como les dieron Juan Bautista Maíno o Matías Jimeno.
Pero claro, después de más de dos mil años metidos en el arca de la catedral de Colonia a saber en qué estado se encontrarán sus tres augustas majestades, si es que de ellas queda algo más que montón de polvo y podredumbre.
Lo dicho, el pintor y su obra son cosas distintas, como el jinete y el potro, o la estatua y el plinto. De lo que no cabe duda es de que aquí, con tal de pinchar, pinchamos.
Creo que el autor de la obra ya ha subido su caché, el Alcalde anda pensando en un retrato a imagen del divino de Miguel Angel, y Herrera de Pisuerga, de la que nadie hablaba, ha salido en todos los medios.
Pues todos contentos. ¿O se trataba de otra cosa? Benditos montajes de Santa Televisión, como si no hubiese en el mundo mejores cosas en las que perder el tiempo.
Y la otra: Recibo carta, a la antigua usanza, de mi amigo Mariano. Hasta escribiendo es un artista. Me dice que ha tomado uno de mis escritos como refugio de sus viajes en Metro, y que lo ha leído… lo menos tres veces y siempre se queda con las ganas de leerlo una más, pero es que llega a la estación de destino y tiene que bajar, y que todavía, cuando lo lee y relee, se arrepiente un poco más de no haber podido acudir a escucharme cuando lo leí en público ante un auditorio entregado. En su taller de Sigüenza, enmarcado entre el cincel de su obra, me hizo firmarle otro que considera un tesoro de la lengua castellana. Y es que hay amigos que valen su peso en la humanidad que los envuelve, aunque sea en ese fantástico tesoro que se esconde tras la hiedra del patio de la calle Seminario, en la siempre acogedora Sigüenza que tanta envidia me da por tantas cosas.

lunes, febrero 08, 2010


CORRUPTOS..!

Un colega y amigo de Sigüenza hace unos días que se prestó a escribirme un artículo sobre la corrupción en Guadalajara, en tiempos del conde de Romanones. Es esa una asignatura pendiente, la de la historia de la corrupción en los pueblos, sean de Guadalajara o de cualquier otro punto de España.
Tuve dos compañeros en un anterior trabajo, que podrían escribir páginas y páginas en torno a las corruptelas, los despachos de abogados dan para mucho en ese tema, y esos dos ex colegas, Sánchez Zubizarreta y Soriano tendrían mucho qué decir, puesto que están metidos de lleno en la Malaya marbellí, pero no es el caso hablar de ellos, ni de las corrupciones a gran escala que últimamente salpican nuestras costas. Eso es de tiempos modernos, puesto que las corrupciones, históricamente, se vivieron mayoritariamente en los pueblos del interior, en la Castilla más ancha que larga que describiese Miguel de Unamuno.
En Sigüenza, claro está, hubo mucha corrupción tiempos ah, y también en Atienza, que es mi pueblo. Recuerdo haber leído las crónicas periodísticas de comienzos de siglo XX en las que, según afirman los corresponsales, llegaron a brillar los filos de las navajas; y también, por esa época, la corrupción política, por un déjeme usted el voto en paz, alcanzó límites exagerados. Hubo un pueblo, de cuyo nombre no quiero acordarme, por las sierras altas de Guadalajara, que se llegó a amotinar en pleno y estuvo a punto de linchar al responsable judicial que se le ocurrió denunciar la corruptela por la que, desde el Gobierno Civil de la provincia, se remitieron un buen montón de duros a repartir entre todos aquellos que votasen a determinado candidato; claro, si se denunciaba aquello los votantes se quedaban sin cobrar, y como no les importaba quien fuese el elegido, sino que su duro o seis pesetas, pues el resto está dicho.
Un buen paisano de cuna mío, Bruno Pascual Ruilópez, senador durante veintitantos años, entre 1897 y 1920 exactamente, se encargó en denunciar ante la comisión del Senado, una a una, las corruptelas municipales y provinciales que fue encontrado, desde Guadalajara a Zamora pasando por Ciudad Real, claro que no le sirvió de nada, porque la corrupción continuó.
Y tengo más reciente en la memoria la conversación, con datos precisos, de ciertos concejales de otro pueblo de Guadalajara, lo mismo era el mío, vaya usted a saber que, en aquellos tiempos del estraperlo escondían los productos en una de las sepulturas municipales, en el cementerio, hasta que a alguien se le ocurrió darle tamaño susto que se le quitaron las ganas, al menos de esconder el producto de la usura en su propia sepultura.
Es decir, que en eso de las corrupciones estamos servidos a tutiplén, como dirían los castizos de mi tierra.
Pero hete que ahí, en una de estas, me llega un correo dando cuenta de una de esas muchas corruptelas pueblerinas, que hace referencia Narrillos del Alamo, y como últimamente me ando inmerso en averiguaciones sobre Narrillos del Alamo, el documento, publicado en la Gazeta de Madrid, de fecha 24 de julio de 1888, me ha parecido harto sugerente, dice así:
“Celebradas sin protesta en mayo de 1887 las elecciones para renovar el Ayuntamiento, se dirigió a este (Ministerio de la Gobernación), y a la Junta General de escrutinio, Andrés García, en 25 de mayo, reclamando contra la capacidad de José María Elices y Antonio Villaverde; en cuanto al primero porque se había apoderado de un terreno pequeño propiedad del común, y respecto al segundo porque como Alcalde o como depositario en años anteriores, entre ellos el de 1883 a 1884 adeudaba algunas cantidades en las cuentas rendidas, y además la de 140 pesetas al Comisionado de apremio para la formación definitiva de las mismas…”
La Comisión no pudo resolver si podían o no ser alcaldes o concejales, pero la corruptela, de cualquier manera estaba servida.
Lo dicho, la corrupción es cosa de toda la vida del Señor. Tanto que hace cosa de cien años, cuando los señores diputados y senadores se plantearon la reducción de la jornada laboral, y que los comercios cerrasen los días festivos, sus señorías llegaron al acuerdo de que sí, de que el comercio cerrase los domingos y festivos, todo el comercio, salvo las barberías, digo yo si no sería por aquello de: “cuando las barbas de tu vecino veas cortar, pon las tuyas a remojar”.
Digo yo.

sábado, febrero 06, 2010

jueves, febrero 04, 2010


DESAYUNO CON DIAMANTES

Rodríguez Zapatero se marchó a desayunar con Obama, tras el rezo, creo. Antes o después. A lo mejor no fue a ninguna de las dos cosas, o si. Tal vez. Quien sabe.
Y es que estos días estamos asistiendo a todo un espectáculo digno de un vodevil, o mejor, de un guión cinematográfico. Seguro que, bien aderezado, alguna privilegiada mente montaba una de esas películas de éxito asegurado.
Aumentamos la edad de jubilación… ¡eh! que era un globo sonda. ¡Que os lo habíais creído!
Aumentamos los años de cotización… A ver, a ver, con sus matices, que no quisimos decir eso, es que…
En esas va el señor Barreda y se atreve a decir que España no va tan bien como debería de ir y que hombre, que a lo mejor conviene quitar ministerios y… se lanzan todos contra él.
Barreda va y dice que por decir la verdad… Y es cierto, da la imagen de hombre sincero y que mira hacía adelante, aunque en ocasiones se equivoque.
Yo que Rodríguez Zapatero, puestos a fastidiar y lanzar globos sonda, o dicho de otra manera, tomarnos el pelo a todos, convocaba elecciones y que cada cual se las ventilase con su voto en la urna, aunque no se, lo mismo no le salen las cuentas y…
Por cierto, ¿qué le habrá contado Obama?
No se, pero me da la sensación de que esa fabulosa constelación planetaria que capitaneada por los emperadores actuales de Europa y América no funciona. ¿O si? Por lo menos los tertulianos televisivos tienen tema de conversación.
¿Quién dijo que Rodríguez Zapatero era un tipo serio y sin gracia, si se pasa el día intentando contarnos chistes? Con poca gracia, eso también es cierto.
Aunque lo interesante ha sido y es… ese desayuno diamantino. Faltaría, seguro, la fantástica Audrey Hepburn. Pero no me vais a negar que lo de Zapatero y su Gobierno no es un guión a lo Truman Capote.

miércoles, febrero 03, 2010


EN EL FUTBOL ESTA NUESTRA SALVACION?

Anoche, en uno de los informativos, no recuerdo en cual de ellos, se dio cuenta de que, en los próximos meses, los aficionados al deporte rey están de suerte, habrá, al menos, y televisado, un partido de fútbol diario. Para los sosos como yo, a quienes el fútbol ni fú ni fá, pues eso, ni fú ni fá.
No entiendo lo que tiene el fútbol que mueve masas y que, por si solo, es capaz de alterar la vida de un país.
Tanto tiene que, los presentadores de los noticieros, actores de primera línea, al desglosar el contenido de la actualidad, habitualmente y en los últimos tiempos noticias tristes, alegran la cara y cambian de entonación al hablar del fútbol. Hay que reconocer que mueve masas y altera el ánimo.
Hace tiempo, tanto que debe de pertenecer, digo yo, a la memoria histórica, se ponía un clásico partido de fútbol en día señalado, dígase primero de mayo o aniversario de la República, por aquello de mantener a las gentes en su casita. El tiempo del pan y toros y, añadiría yo, fútbol.
Tal vez, digo yo, eso de poner un partido diario de fútbol sea una buena idea, los españoles nos olvidaremos de la crisis que atenaza o del paro que amenaza y la vida será mucho más feliz, sin pensar siquiera que, dentro de unos años, lo queramos o no, la jubilación se tendrá que alargar no ya a los 67 años, sino más allá, porque vivimos más, trabajamos menos y también somos menos a la hora de cotizar. La calidad de vida se mida en esas, y en otras cosas más. Ocurre una cosa, que los políticos, cuando se trata de cabrear al votante, prefieren hacerlo al mes siguiente de ganar unas elecciones, porque les quedan otros tres y pico para contentar. Eso de las verdades a medias, y de tirar la piedra y esconder la mano es cosa muy española, lo mismo que lo del digo donde el diego.
Aplaudo lo del fútbol. Puede ser la gran solución de futuro para la Seguridad Social española, es decir, para que yo no tenga que jubilarme más allá de los 65 porque, si sucede lo mismo que en Cataluña o Barcelona, no me quedó en su momento tampoco demasiado claro, que tras la ensalada de títulos de su equipo titular han aumentado los nacimientos un cuarenta por ciento, el futuro, multiplicado por provincias españolas nos daría el número de nacimientos necesarios para compensar vejez con nacimientos. Claro que ¿Y si no encuentran trabajo?, que esa es otra.
Eso lo dejamos para cuando llegue el momento porque, como dirán aquellos que ahora serán padres en Cataluña, “que nos quiten lo bailao”, añado yo: el día del gol.
Pues nada, fútbol y, a disfrutarlo, al menos mientras se berrea eso de goooooooolllllll, se olvidan los problemas. Lo malo es que mi vecino de encima, además de vocear, da patadas que alteran la estabilidad de bloque y los niños del 9.4 lanzan cohetitos por la ventana, y por la avenida, al final del partido, pasan los vehículos haciendo sonar el clason, y cuando hay fútbol, desde el estadio hasta la M-40 hay una larga caravana y....
No si cuando yo digo… como siga atando cabos salgo perdiendo, después de que me había solucionado lo de la pensaión...

martes, febrero 02, 2010


NO GANA PARA DISGUSTOS


Rodríguez Zapatero, desde que se alzó en aquel famoso congreso con la nominación a la presidencia del Gobierno por su partido ha sido la incógnita permanente. Aunque cueste reconocerlo a muchas personas, sea como fuese, Aznar supo manejar bien la economía española, ya, me dirán que al conjunto de la europea o mundial, el caso es que funcionó todo, desde la creación de puestos de trabajo, hasta lo de la seguridad social, que parece ahora que nada la cosa revueltecilla.
En en estás llegó ZP.
Parece que cantemos un mariachi, pero es algo más serio. Llegó ZP con sus promesas, sus viajes en autobús y bocadillos para la tercera edad, y tantas y tantas cosas más.
Ya, de aquellas promesas, no queda nada, porque todas se le han vuelto en contra. El hombre que vive de su imagen se ha encontrado con que, el espejo mágico, se le ha puesto en contra. Le crece el paro lo mismo que los pelos del cogote a Berlusconi y se le revelan los concejales por Benidorm sin hacer caso a la Pajín que dice que eso es cosa de... quien sabe de qué.
La conflagración estelar, o lo que fuese, anunciada por la Senadora valenciana se ha convertido en apenas un roce de polvo, de cuando los vehículos se cruzan, porque el tan anunciado resplandor no aparece por parte alguna.
Y encima, a ZP, que en contra de todas las creencias propias y extrañas, el hombre que mantiene hasta el final sus convicciones, irá a misa y a rezar con Obama, por llevarse bien con alguien, va Obama y le dice que no viene a saudarle. No se si sus hijas tendrán algo que ver en el asunto, pero está claro que últimamente a ZP no le salen las cosas.
Lo que diría mi abuela, este hombre no gana para disgustos. Eso le pasa por patrañero, lo que ocurre es que sus insolentes desplantes y desaciertos los pagamos todos los españolitos de a pie. Sus hijas no, que viven en otra galaxia.

lunes, febrero 01, 2010

La Diputación de Guadalajara te invita a la jornada solidaria para recaudar fondos destinados a la reconstrucción de Haití.
Esta iniciativa, que se denomina “12 horas con Haití”, ocupará todo el complejo del Centro San José con multitud de actividades dirigidas a todos los públicos.
Día: domingo 7 de febrero
Lugar: Complejo del Centro San José
Hora: de 11 de la mañana a 11 de la noche.
Entradas: General 5 €, con acceso al concierto de rock 10 €
Artistas participantes:
- Los Despistaos
- Dr. Sapo
- Luz Oscura
- Rey Lagarto
- Camino Equivocao
- Chalay
- María Gracia
- Olga Romero.
- José Antonio Alonso
- Cantiga Folk
- Arrabal Folk
- Azabache
- Er Druida
- Folkidelia
- Arándano
- Chema Abascal
- Manuel Millán
- Orquesta de pulso y púa “La Esperanza”
- Banda de Música de la Diputación.
- Cuentacuentos (con Pep Bruno y Estrella Ortiz)
- Escuela Taurina: Joselito, Iván Fandiño y Sánchez Vara.
El importe recogido se sumará a la ayuda que tanto la Diputación como los distintos Ayuntamientos de la provincia recaudan para esta ocasión y con aquel se apoyarán los diferentes proyectos que presente la coordinadora de ONG'S destinados a la ayuda de Haití.
Los interesados en hacer aportaciones lo pueden hacer en la cuenta: 2032-0010-97-1110059007 de Caja de Guadalajara, con el concepto "12 horas con Haití".